Alguien tenía que decirlo: Salvachúa, vete

Es invisible y lo estáis viendo igual que yo

Llevaba ya uno o dos días dándole vueltas al tema (concretamente desde que empezó la temporada), pero como tampoco quería parecer oportunista he esperado al momento justo para decirlo, al momento en el que hemos alcanzado ese liderato tan etéreo y falso como un Lacoste de los chinos. Qué mejor que realizar la petición ahora, que todavía estamos a tiempo de enderezar las cosas.

Cemento

Pobre James, qué mala color me ha cogido.

Recuerdo haber sido del Real Madrid, sufrir por las dos ligas perdidas en Tenerife con aquel Buyo (decís de Casillas, pero tela) correteando como un muñeco de videojuego entre los palos. Recuerdo el éxtasis de las cinco ligas seguidas imposibles de la "Quinta del Buitre", la séptima redentora, que fue la de la comunión del club con la era del color. Luego vino Zidane, la leyenda, una hilandera sobre el césped. Le vi varias veces en el Bernabeu, muy cerca de la hierba y no creo que jamás contemple un espectáculo semejante en un campo de fútbol. Jugaba con el tiempo detenido, a 48 fotogramas por segundo, como el plano secuencia semicircular de Mátrix.

Un bodrio mundial

Luis Suárez mordiendo a Chiellini, tal vez el momento estelar del campeonato

Mundial 2014. Primera semifinal. Alemania le atiza cuatro goles a Brasil (5 estrellas y gran favorito de las casas de apuestas) en 6 minutos en el Mineirao de Belo Horizonte. Al anfitrión. Acaba el partido 1-7. Tan normal. Segunda semifinal. Holanda y Argentina repiten la final del 78, la de Videla entregando una copa predestinada a los suyos, aquella segunda derrota consecutiva en una final en la que una Oranje sin Cruyff se disponía a reparar el daño histórico del 74, cuando malogró su primer título por una juerga con putas al creer que vencerían con las piernas atadas con cuerdas. El remake de 2014 (con Messi y Robben, ojo) termina 0-0 en 90 minutos, continúa así en la prórroga y así se habría mantenido de haberse seguido jugando hasta que hubiera ocurrido un auto gol o la muerte de los contendientes. Aburrido como una rally de caracoles. Tanto que los porteros podrían haberlo presenciado tumbados en el hotel, vaciando el minibar. Por vez primera en la historia de la Copa del Mundo (84 años y 20 fases finales después) un penúltimo partido se nos iba a las dos horas sin goles.

Día D

Hoy se estrena la película más importante en la carrera de la Audiencia Nacional. La distribuidora me envía este afiche de "Inglourious basterds", el montaje del presidente, un filme que nunca vio la luz debido a presiones comerciales. Va sobre una gentuza que rueda una película de propaganda destructiva contra los débiles, a quienes machaca con su potencia represora aparentemente ilimitada pero acaba perdiendo salvajemente la cabellera en una respuesta de justicia infinita, vamos, que al opresor le ponen la cara morada y se marcha al exilio con el rabo entre las piernas. Sólo en los mejores cines.

La culpa es del rey

1.200 abonados por culpa de ésta, su padre y su abuelo

En la tormenta de ideas previa al lanzamiento de #ÉraseUnaVezDéporland alguien debió pensar: “¿Hay algo más vendible y más estable que la monarquía?”. El silencio cómplice bendijo la campaña. ¿Algún voto en contra? Nein. El padre de la idea la vendió bien, con su powerpoint y todo. No sólo por ese rollete cuento subyacente (en casi todos hay príncipes y princesas, casi todos acaban bien, en bodorrio, comiendo perdices y tal). Pues hale, a producción: póster explicativo de las posibilidades sucesorias, letras patchwork en la fachada del Escartín, caretas coloridas descargables en JPG, pulseras, dale duro a las redes sociales, un evento final en el propio estadio con hinchables encajonados entre el bar y la tapia para que no volasen y segunda consumición gratis. Ojo, gratis, ¡en el Dépor!... A todo trapo. Estaba en marcha y olía a triunfazo.

O Podemos o Jodemos

Vivimos tiempos inciertos, extraños, muy atípicos. El bipartidismo se pregunta por las razones de su declive en un país con seis millones de parados, dos millones de hogares sin ingresos, un 27 % de riesgo de exclusión social, un desfile perpetuo de sinvergüenzas y ladrones de guante blanco que dilatan sus causas, marean a los escasos jueces que intentan edificar algo con los escombros del ladrillo y usan, llegado el caso, el comodín del indulto (tras agotar el comodín del aforamiento), con recortes en lo básico y alegrías perpetuas en lo superfluo, con un debate electoral P2P donde se pactó que la corrupción fuera la pariente muerta del mutuo interés. El bipartidismo se palpa sorprendido la herida sangrante. Mete los dedos por ella a ver si es real ¿Qué nos ha podido pasar? Es incomprensible. Pongamos a nuestros más avezados expertos a estudiar el fenómeno. Pero no, queridos lectores. No vengo a hablaros sólo de política, sino de paralelismos.

No hay un jurado número 8

Los juicios figuran en el altar de mis subgéneros cinematográficos favoritos. De hecho, me hice abogado por esa razón (hasta que me pillaron ejerciendo sin una sola asignatura de la carrera aprobada y me largaron a patadas). Pero esa no es la cuestión, sino otra muy diferente, la que nos llevará el próximo 10 de junio a la Audiencia Nacional, donde cinco magistrados decidirán si el Club Deportivo Guadalajara juega en la liga pequeña de Tebas o se queda donde está.

Mucha paja

La estrepitosa derrota del Dépor en Melilla no fue el efecto de un par de accidentes defensivos. Fue el desenlace natural de una temporada marcada por el vacío existencial, una temporada que nunca debió suceder. Cualquier director mínimamente hábil hubiese hecho un puente narrativo, lo que se llama una elipsis, un truco que sirve para saltarse lo que vulgarmente podríamos denominar paja. No sé en cuántas películas habréis visto a los protagonistas cagar, comer, dormir, rellenar instancias municipales, comparar las ofertas del Lidl con las del Mercadona o lavarse el pelo con un champú anticaspa. En pocas, supongo, porque normalmente no aporta nada a la acción. Es pura paja.